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23 giugno 2008

spettri

Un lungo corridoio stretto e completamente al buio. Si procede quasi a tentoni. Odori fortissimi, che ti arrivano dritti allo stomaco: urina, merda, alcol. Musica reggae a palla con le casse che gracchiano sfinite.
Bussiamo ed entriamo in una stanza sulla destra. Poco più grande di uno sgabuzzino, pareti di cartone, illuminata a stento da una lampada. Due letti per due famiglie, e per chi non ha proprio più nessuno al mondo, non ce l’ha fatta ad arrivare fino al suo pertugio e si butta nel mezzo. In quello di destra una famiglia di quattro persone. In quello di sinistra una di cinque, più una ragazza completamente raggomitolata sotto le coperte, tira fuori la testa solamente due volte per imprecarci contro. Tutti segnati dall’Aids.
Faccio le solite domande: età, gradi di parentela, da quanto vivono lì, quanti i morti nel nucleo familiare finora. Il fotografo fa il suo lavoro. Si accuccia contro il materasso paradiso di pulci e scatta, avvicinandosi sempre più ai visi tumefatti dalla malattia. Io faccio il mio, mentre un bimbo di circa quattro anni continua ad accarezzarmi la barba con delicatezza sconosciuta.
Ormai potrei non chiedere alcunché. Le storie di chi vive in queste baraccapoli, in queste specie di riserve attorno a Capetown, sono tutte uguali. E non sono neanche storie: epitaffi parlanti. Stringo mani, ascolto voci, fisso sguardi di quelli che non sono altro che morti viventi. Senza nulla, in attesa del nulla.
Usciamo dal block. Cedo una sigaretta all’ennesima zombie, rifiuto una sorsata da una brocca ricolma di liquido giallastro che odora di benzina offertami da un ragazzo dagli occhi svuotati.
Dico al fotografo che vado un momento a vedere cosa c’è dietro a quel muretto laggiù. Giro l’angolo, mi accascio per terra spalle al muro. Nascondo il viso tra le mani.
Ore più tardi un ascensore ci porterà al 31° piano a velocità che ci tappa le orecchie. All’arrivo un elegantissimo discopub, con lungo bancone in cristallo illuminato d’azzurro, tanta gente vestita all’ultima moda che beve, si muove in modo fascinoso, osserva e si fa osservare. Guardo le luci del porto là sotto. La musica è quanto di più commerciale ci sia sul mercato. Il gintonic allevia i crampi, ma dentro il reggae continua.


*Reggae road block – Morgan Heritage




permalink | inviato da bombay il 23/6/2008 alle 12:36 | Leggi i commenti e commenta questo postcommenti (4) | Versione per la stampa


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